حكة السنوات السبع: محو الدونا

في ذكرى زواجنا السابعة، كنت أعتلي زوجي لوسيان، زعيم المافيا، وأقبّله بعمق. تلمست أصابعي في جيب فستاني الحريري الفاخر، باحثة عن اختبار الحمل الذي أخفيته هناك. أردت أن أحتفظ بخبر حملي غير المتوقع لنهاية الأمسية. سأل ماركو، اليد اليمنى للوسيان، بابتسامة ماكرة بالإيطالية: "دون، عصفورتك الصغيرة الجديدة، صوفيا. كيف مذاقها؟" اهتزت ضحكة لوسيان الساخرة في صدري، فأرسلت قشعريرة إلى عمودي الفقري. أجاب، أيضًا بالإيطالية: "مثل الخوخ غير الناضج. طازجة وطرية." كانت يده لا تزال تداعب خصري، لكن نظراته كانت بعيدة. "فقط احتفظ بهذا بيننا. إذا اكتشفت الدونا، فأنا رجل ميت." ضحك رجاله بعلم، ورفعوا كؤوسهم وأقسموا على صمتهم. تحولت الدفء في دمي إلى جليد، شيئًا فشيئًا. الشيء الوحيد الذي لم يعرفوه هو أن جدتي كانت من صقلية، لذلك فهمت كل كلمة. أجبرت نفسي على البقاء هادئة، محافظة على الابتسامة المثالية للدونا، لكن اليد التي تحمل كأس الشمبانيا ارتجفت. بدلاً من افتعال مشهد، فتحت هاتفي، ووجدت الدعوة التي تلقيتها قبل أيام قليلة لمشروع بحث طبي دولي خاص، ونقرت على "قبول". في غضون ثلاثة أيام، سأختفي من عالم لوسيان تمامًا.