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Ich mietete eine spottbillige Wohnung in New York und fand die Vorbesitzerin, Katrice, immer noch dort – eine Geister-Mitbewohnerin, die mir alles in Rechnung stellte. Das Abendessen kostete fünfundzwanzig Dollar, Geschirrspülen fünf, und das Licht anzulassen war extra. Doch als ich meinen Job verlor, kochte sie umsonst. Vor meinem Vorstellungsgespräch wusch sie mein einziges gutes Hemd und hinterließ ein Wort: „Gleichmäßig.“ Wir wurden durch Rechnungen und sarkastische Notizen zu einer Familie, bis ein verstecktes Tagebuch enthüllte, dass ihr ehemaliger Partner, Feldman, Klientengelder gestohlen, Katrice ermordet und ihren Tod als Kohlenmonoxid-Unfall inszeniert hatte. Feldman kehrte zurück, um mich auf dieselbe Weise zu töten. Katrice nutzte die Wohnung, um sie zu fangen, und verbrauchte ihre letzte Kraft, um mich zu retten. Aufzeichnungen und forensische Beweise rollten den Fall neu auf und reinigten endlich ihren Namen. Ich dachte, Katrice sei für immer verschwunden. Dann schaltete sich die vertraute Lampe von selbst ein, heiße Milch erschien, und eine weitere Rechnung besagte, dass die Zahlung am Monatsende fällig sei. Sie war nach Hause gekommen – und unser süßestes Kontobuch würde sich niemals ausgleichen.