Die verlorene Braut

Ich starb in der Nacht vor meiner Hochzeit. Der Erste, der meine Abschiedsbriefe fand, war William – der Mann, den ich acht Jahre lang geliebt hatte, der Mann, der einst tausend Meilen zurückgelegt und alles ausgegeben hatte, um mich vor Leukämie zu retten. Er hatte mich einst angefleht zu leben. Jahre später entdeckte ich, dass er eine Affäre mit Erin hatte, der jungen Praktikantin in seiner Firma. Ich sah sie im Regen küssen, fand ihre Sachen in seinen Taschen, bezahlte die Rechnungen für die gemeinsame Wohnung und tat immer noch so, als wüsste ich nichts. In meinen Briefen schrieb ich jeden Verrat auf, den er zu verbergen glaubte: die Geburtstags-Lügen, die Mitternachtsanrufe, die Firmen-Gala, bei der er Erin mir vorzog, und die kleinen Demütigungen, die ich schluckte, weil ich den Mann nicht loslassen konnte, der einst so hart gekämpft hatte, um mich am Leben zu erhalten. Dann öffnete William den Brief, der ihn zerbrach. Ich war endlich mit dem Kind schwanger geworden, das wir uns immer gewünscht hatten – erlitt aber allein eine Fehlgeburt, nachdem ich ihn Erin versprechen hörte, dass sie die einzige Frau sei, mit der er ein Baby haben wollte. Ich habe es ihm nie erzählt. Ich schrieb nur: Ich möchte dir keine Last mehr sein. Auf Wiedersehen. Das letzte Mal, dass William mich sah, war an unserem achten Jahrestag. Erin rief an, und er ließ mich auf halbem Weg zum Mount Ace allein, als die Nacht hereinbrach. Stunden später, während er verzweifelt meine Briefe durchsuchte und mein Telefon immer wieder anrief, meldete sich endlich jemand. Es war die Polizei. Sie hatten meine Leiche gefunden.