Das Sieben-Jahres-Jucken: Donna ausradiert

An unserem siebten Hochzeitstag saß ich rittlings auf meinem Mafia-Ehemann Lucian und küsste ihn innig. Meine Finger fummelten in der Tasche meines teuren Seidenkleides und suchten nach dem Schwangerschaftstest, den ich dort versteckt hatte. Ich wollte die Nachricht von meiner unerwarteten Schwangerschaft bis zum Ende des Abends aufheben. Lucians rechte Hand, Marco, fragte mit einem vielsagenden Lächeln auf Italienisch: "Don, dein neuer kleiner Kanarienvogel, Sophia. Wie schmeckt sie?" Lucians spöttisches Lachen vibrierte durch meine Brust und jagte mir einen Schauer über den Rücken. Er antwortete, ebenfalls auf Italienisch: "Wie ein unreifer Pfirsich. Frisch und zart." Seine Hand streichelte immer noch meine Taille, aber sein Blick war distanziert. "Behaltet das unter uns. Wenn meine Donna das herausfindet, bin ich ein toter Mann." Seine Männer kicherten wissend, erhoben ihre Gläser und schworen ihr Schweigen. Die Wärme in meinem Blut verwandelte sich Zentimeter für Zentimeter in Eis. Was sie nicht wussten, war, dass meine Großmutter aus Sizilien stammte, also verstand ich jedes Wort. Ich zwang mich, ruhig zu bleiben, behielt das perfekte Lächeln einer Donna aufrecht, aber die Hand, die mein Champagnerglas hielt, zitterte. Anstatt eine Szene zu machen, öffnete ich mein Handy, fand die Einladung, die ich vor ein paar Tagen für ein privates internationales medizinisches Forschungsprojekt erhalten hatte, und tippte auf "Akzeptieren". In drei Tagen würde ich vollständig aus Lucians Welt verschwinden.