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Mi padre fue uno de los primeros dones en surgir de la mafia de Nápoles. Mi madre era una mujer de negocios con mano de hierro y una reputación que hacía temblar a los hombres. Cuando tenía diez años, alguien tuvo la osadía de secuestrar uno de los buques de carga de mi padre. Él hizo que le rompieran los brazos y las piernas al hombre con una palanca, luego le metió un puñado de anillos de oro por la garganta, le dijo que contara su dinero mientras se arrastraba. Cuando tenía quince años, una mujer intrigante intentó meter sus garras en mi padre. Mi madre contrató a los proxenetas más sucios de los muelles, la envió a un bar de mala muerte en Marsella y le dijo que se las arreglara sola. Y yo, crecí corriendo por las calles de Nápoles como si fueran mías. Los hijos de todas las demás familias sabían que debían llamarme señorita Ferrante y mantener sus manos quietas. Entonces lo conocí. Un hombre rudo y callado, recién salido del ejército. Por él dejé los cuchillos, cambié la seda por algodón simple y lo seguí de regreso a ese pequeño pueblo costero sin importancia, Porto Scuro. Hoy mi suegra y mi esposo fueron a los almacenes del muelle para resolver una disputa. La mantuvieron boca abajo en un barril de tripas de pescado podridas. Le rompieron tres costillas. Miré el pescado salado que había estado cortando en la tabla de la cocina, solté una risa fría y bajé el cuchillo con tanta fuerza que el roble se partió por la mitad. Luego marqué la línea privada de mi padre.
El heredero sustituto
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