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Mon père fut l'un des premiers parrains à émerger de la mafia napolitaine. Ma mère était une femme d'affaires au poing de fer, dont la réputation faisait frissonner les hommes les plus endurcis. Quand j'avais dix ans, quelqu'un a eu l'audace de détourner l'un des cargos de mon père. Il a fait briser les bras et les jambes de l'homme à coups de barre à mine, puis lui a fourré une poignée de bagues en or dans la gorge — lui disant de compter son argent pendant qu'il rampait. Quand j'avais quinze ans, une femme intrigante a tenté de s'immiscer dans les affaires de mon père. Ma mère a engagé les proxénètes les plus sordides des docks, l'a expédiée dans un bar mal famé de Marseille, et lui a dit de se débrouiller seule. Et moi — j'ai grandi en arpentant les rues de Naples comme si elles m'appartenaient. Les fils de toutes les autres familles savaient qu'ils devaient m'appeler Mademoiselle Ferrante et garder leurs mains pour eux. Puis je l'ai rencontré. Un homme rude et silencieux, tout juste sorti de l'armée. Pour lui, j'ai abandonné les couteaux, troqué la soie contre du simple coton, et je l'ai suivi jusqu'à cette petite ville côtière insignifiante, Porto Scuro. Aujourd'hui, ma belle-mère et mon mari sont allés aux entrepôts du port pour régler un différend. Ils l'ont maintenue la tête dans un baril de viscères de poisson en décomposition. Ils lui ont cassé trois côtes. J'ai fixé le poisson salé que j'étais en train de trancher sur la planche de la cuisine, j'ai laissé échapper un rire froid, et j'ai abattu le couteau si fort que le chêne s'est fendu en deux. Puis j'ai composé le numéro privé de mon père.
L'héritier suppléant
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