Meister, bitte schlaf mit mir.

Ich kaufte mir einen kalten, distanzierten Haussukkubus – so einen, der geschworen hatte, seinen Körper niemals herzugeben. Ich versuchte alles, um ihn zum Einlenken zu bringen, flirtete und neckte ihn bei jeder Gelegenheit, aber sein Gesicht blieb ausdruckslos. Er ließ mich nicht einmal an sich heran. Also gab ich ihn zurück – und ersetzte ihn durch einen neuen: lieb, gehorsam und darauf bedacht, es mir recht zu machen. Doch dann kam der alte zurück. Rosen in der Hand. Auf den Knien. Blutrote Augen, er krallte sich in den Saum meines Hemdes, seine Stimme zitterte: „Bitte … schlaf nicht mit ihm. Schlaf mit mir.“